Escribir un libro debe ser muy difícil. Imagínense escribir uno bueno. Es tal la avalancha de títulos nuevos y tan escaso el tiempo y el presupuesto que nos esforzamos en seleccionar lo máximo posible a fin de garantizarnos que no perdemos ni nuestro tiempo ni nuestro dinero. Hay tantos trabajos tan maravillosamente hechos que, a veces, perdemos el norte y no sabemos valorarlos.
Por eso, de tarde en tarde, es bueno dar con un libro como éste. Y yo, que no sabía de su existencia, me encontré con él de casualidad. Es bueno dar con un libro mal escrito, con una narración incongruente y mal enlazada. Unas supuestas memorias llenas de falsedades y de "realmente no lo viví pero me lo contó alguien que no recuerdo". Un libro en el que la calidad literaria lucha con la veracidad que se le supone a una biografía por ver cuál de las dos se arrastra más por el suelo. Ignoro si está publicado en español. Lo que sí parece cierto es que se prepara una película basada en el mismo y con Al Pacino como protagonista. Lo que no hace más que reafirmar mi opinión.
Y, como ya he dicho, de vez en cuando es bueno dar con un libro así porque te hace valorar el resto. De todas formas, si se encuentran con esa portada, yo de ustedes huiría...
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